¿Es o no es? (Pura calidá)

Bad man song’s



- Ragazziano: …Eso no es rock
- PachaRocker: No, ¿entonces qué jijos es?
- R: Jazz, eso es, jazz al más puro estilo Tears For Fears
- P: De remate, estás de remate, escucha …


Advice for a Young at heart



- R: Bueno, se parece, pero no del todo
- P: ¡Me lleva la chinita!
- R: Por mí que te traiga (si quieres)
- P: ¡Terco pero necio!
- R: …el burro hablando de orejas, a ver ¿cómo llamas a esto?

Mr. Pesimist



- P: Mmm, eso es lo que llamo buen rock
- R: …y mi agüe Cindy Crawford, ¿no?
- P: Ya’stuvo, donde sigas, te doy tu Maruchan
- R: Naa, lo que pasa es que no reconoces, te montas en tu macho y de ai’ ni quien te baje
- P: Ok, ok, que diga el chinguetas de qué hablamos con esto …


Woman in chains



- R: Ah, así ya cambia la cosa mariposa
- P: Te digo, pura calidá
- R: Si algo tiene TFF es justamente eso
- P: Por ahí hubiéramos empezado, pero luego luego te tiras a la yugular
- R: Y tú, dónde te quedas menso
- P: ¿Sabes?, eso de la taxonomía musical me da güeva, ya lo he dicho

Sowing the sedes of love



- R: A mí también, después de todo, quién soy yo para decir que si Rock, que si Jazz, que si New Wave…
- P: …que si Indie, que Synth, Pop, Progresivo, que su madre…
- R: ¡Vaya!, en algo tendríamos que estar de acuerdo
- P: Sí, pero oye, es que estás cabrón: Jestofunk, Cachao, Los Buena Vista, Llorca, eres más campechano que el bacacha con coca y limón
- R: Jaja, oi’ no’mas, y tus jaladas pinchurrientas ónde las dejas: Cranes, Black Oak Arkansas, Blues, ¡quéseso!
- P: Ai’ vas de nuevo
- R: Tú, wee, deberías aprender al Marqués y al Miltón, célebres Funkardos, chidos sus post, machines de la definición y el buen gusto
- P: Eso que ni qué, pero me extraña de usté, teniendo esa escuela, y no cactarla
- R: Mira mira tú, ni juntándote con los ilustres …
- Una Voz: ¡Basta!, ya me tienen hasta el huevo con su mamerta discusión
- R y P: ¿Dios?
- La Voz: Naa manchen, un par de agnósticos a ultranza, y me salen con eso, no se la jalen, soy su padre, maricas
- P: ¿Nuestro padre es marica?, ¡qué buen pex!
- Voz: El que les dio vida, hijosesu; que muy italiano, que muy rockanrolero, pamplinas, los hice tal cual, ustedes y su dizque predilección, “ay, yo lo soft, el dance, lo cuicuri …”, “ay no, yo soy más denso, oscuro, puro R&R …”
- P a R: Chale con este wey, ¿de qué circo lo sacaste?
- R: Tú, ya ves por juntarte con el Panther y demás pachecotes …
- Voz: No finjan, déjense de succiones y póngale fin a sus inútiles polémicas, TFF es la neta. Tú, Ragazziano, memoria deberías tener para recordar ese cassette, Songs from big chair, que llegó a tus manitas en empaque original, el mismo que te negabas a abrir, con tal de “…no quitarle el encanto que tienen las cosas más preciadas en emplaye nuevo”, decías, y luego los CDs “Sowing the seeds”, “Elemental”, etc
- R: Mmm
- Voz: Y tú, Pacha …eso que dices que eres, ¿cómo explicas el origen de ese cartoncillo con logo de Ticketmaster y anuncio de TFF en el Auditorio Nacional?, ¿acaso crees que tu excuate el Vic era la Hermana Teresa de la 201?
- P: Aah, no manches, ¿te cai?
- Voz: Ay, hijos de su …bedientes, sino fuera porque los hice “a mi imagen y semejanza …”
- R: Momento, esto huele a compló, este cuate es Pastor
- P: Simón, dinos modo, tiempo y circunstancia de cómo sucedieron los hechos
- Voz: Ya salieron los Pejes y abogángsters que llevan dentro. Total, allá ustedes, pero que no me vengan después eh, si vuelvo a saber de otra deliberación Ragapachequiana, u como se diga, les borro su memoria y preferencia musical a cada uno, cual CD o USB, y os juro que jamás sabrán distinguir entre Los Temerarios y Tool, Paty Smith y Amandititita, entre Blues y Valses Poblanos …
- R: Eeeste …
- P: Por mí que le llegue de una vez
- R a P: ¿Y qué tal y sí?
- P: Me vale
- Voz: Conste, ¡Hasta la vista babies!
- P: (Haciendo una seña obscena al infinito) ¡toma!, ¿en qué nos quedamos?, ah sí, va este rolonón de TFF


Everybody wants turu ru …



- R y P: ¡Ay nanita, mamaaá!

TFF en paquete. Púshenle!

Yo me quedo (The RH Factor)

Poetry by El Marqués de la Narvarte

Bien lo dice Q-Tip al comenzar en esta rola: “Can you picture how a melody can stir into existance?” Pues bien, cómo asociar lo que uno siente con lo que nos gusta escuchar. Ufff, veamos:

Una serie de eventos me tuvieron casi un mes en silencio, estimados amigos. No digo que éstos sean interesantes. Ya lo dijo Cioran: “Todo acto es una perfección del sufrimiento”. Lo que se busca al actuar ante un problema que nos tiene todos güeyes es, antes de buscar solucionarlo, moldear la congoja, poetizarla o agregarle suspenso y convertirla en trama. Uno no puede sufrir por cualquier mamada, tiene que ser por algo cabrón.

Lo que quiero decir es que la mía fue una batalla “verdadera” y “enraizada” en causas “válidas” e incluso “verosímiles”. Pero no hay tos, como dice la Eryka Badu:

Sometimes I get real mad, but I understand

I dont beat myself up too much about it

Crazy Race feat. Renee Neufville by El Marqués de la Narvarte

Fui traicionado y luego serenado por dos diferentes personas desde diciembre a la fecha. Así como dice la rola, una carrera loca, aunque con menos ritmo, claro está:

La traición fue a cargo de una basilisco que enarbola como nadie la bandera blanca del pendejo que nunca actúa con mala fe. Este ser horrendo —mitad pollo y mitad culebra que se caracteriza por beber la sangre pesada y al cual sólo se puede matar quemándolo o con certero chanclazo en uno de sus horribles ojos— decidió hacer leña del árbol caído en plena posada con la excusa de estar muy pedo. Como si un basilisco sobrio no fuera suficientemente temible. Fue pues, el fin de una amistad, tal vez de dos amistades, pues el basilisco sacó veneno no sólo hacia mí.

Y fui serenado ingenua e involuntariamente, en un reencuentro inesperado con un viejo amor. Más allá de los resultados con ella —que se sabrán a su debido tiempo— me di cuenta de que sigo siendo aquel güey que pensé haber perdido hace tiempo.

Acá cambia la cosa y podemos meter más ritmo, pensar en hacer las cosas por pura diversión, para bailar como los funkardos lo hacen desde tiempos sin registro:

For fun by El Marqués de la Narvarte

O la misma base, casi el mismo sentimiento, pero llevado al extremo del hip y del hop, una rola que he bailado muchas veces con mis compas:

Common Free Style by El Marqués de la Narvarte

Tanto tiempo sufriendo hasta encontrar que era por pendejadas, por voluntad propia, incluso. No digo que no sufra, no la chinguen, para nada. Tampoco que me encuentre en la fase mística del jodido que trasciende su propio padecer, tal como el buen César Vallejo hizo, repito, no la chinguen. Sobre todo, nada de esto es sobre el amor.

Siempre, por más que uno diga que no, te tienes a ti mismo, aunque ese tú esté construido nomás por contados momentos. Sin invocarlos regresan y no se gastan si no los choteas.

Universe by El Marqués de la Narvarte

Tooooodo este choro mareador introduce a una de mis bandas preferidas The RH Factor, liderada por Roy Hargrove. De las pocas agrupaciones con una selección tan amplia de canciones entre mis favoritas para alivianarme. Si vemos a la música como evocador de estados de ánimo yo sólo puedo dar ésta como espejo lo que siento después de tanta chingadera. Una exquisita fusión de lo más fino de la trompeta jazzera y las hipnóticas bases del hip hop, de las deliciosas voces femeninas a lo Ella con los torrentes encabalgados del MC. En una palabra lo tiene todo y es triste que no exista más material.

I'll stay by El Marqués de la Narvarte

Así pues, la perfección del sufrimiento no es el que evoluciona y duele más. Todo lo contrario, es el que ya casi no duele. Todo acto debe ir encaminado a ello. Como dice Roy: “Yo me quedo”.

Mi boleto directo

Vivía taaan tranquilo, plácidamente, al filo del horror, del trauma, en un hilo por la salud de Cabañas, por la controversia constitucional de ese todopoderoso híbrido Calderón-Iglesia-Yunque-TV contra las bodas y adopciones gays, por la cuota tan baja de ejecutados en el país la semana pasada (lo de Cd. Juárez es cosa aparte), por el virulento contraataque del AH1N1, que si la fogosa mamá de Lucero, los múltiples encharcamientos, en fin, por tanta tersura, por tanta cotidianeidad mexica.

Nada es perfecto, lo sabemos, tenía Sir W. J. Milton M. que traer a mi recuerdo la tierra añorada, la madre patria, sí, con su nostálgico post de “Por ser italiano…”. A partir de ese evento, añoranzas, quimeras: los regaños matutinos de mamma (acento milanés) por San Vittore rumbo al colegio, los juegos de la infancia en Plaza del Duomo, huídas a Via Corelli con los ragazzi, el primer amor en San Siro, aaah, cuánta dicha inconcebida, cuántas esperanzas perdidas.

La torpe cigüeña que erró la pista de aterrizaje hace ya algunas primaveras, no fue consciente del penoso efecto que tendría en mí semejante pifia, qué es eso de no percatarse que mi bandera no tiene águila, serpiente y nopal al centro, y que ésta ondea en lo alto en Piazza Navona, ¡y no el Zócalo del D.F.!, vaya con el plumífero.

Ok, ok, al final del camino, qué diferencia puede haber, llegar a este mundo a la “Tierra de las Mil Tranzas”, o ser parido en la cuna de la moda y la ilustración; pecata minuta. “Extraño mi casa Don Benja”; mas no debo ceder a la dolorosa ilusión, a la desdicha de no estar en el terruño, senza la mia vita, senza la prima canzone… el amore.

Jestofunk es mi boleto directo: “La bella bota”, verdadera cuna ragazziana. Cento x cento funk para huesos y alma, vitamina pura, ritmo preciso para mis dolencias. Procurando en lo posible la dosis exacta de “negrura” que amerita el género, los “Jestos” (i miei fratelli), aportan -a la vez que electrofunkean- un toque hard, italohardiano, diría yo, capaz de cimbrar a los más ortodoxos.

Desniéguenlo

Earthquake

Nel nome del suono

Eventualmente, Jestofunk se hace acompañar de vibrantes voces, gente como Jocelyn Brown, Wendy Lewis, CC Rogers, James Thompson, Cinda, Fred Wesley, por citar algunos, colaboraciones calificadas que le imprimen ese feeling.

Vuélvanlo a desnegar

Special love

Be a Warrior

Qué situaciones no me ha tocado vivir, qué penurias no habré pasado por estos lares apartados de la mano del Papa, el idioma por principio, lo traigo tan enraizado que me ha provocado cada cólico que de plano. Cierta ocasión, al intentar mitigar un ataque de hambre de aquellos que suelen darme cada par de horas, en uno de esos restaurantes nice, pedía con ansia a la mesera: “ragazza, presto dammi da bere per favore”, luego de repetirle diez veces mi sedienta premura sin obtener respuesta favorable, desesperado, tuve que recurrir a la neolengua mexitálica: “¡garrazza pronto, di menos dammi uno tipachi!”.

6:00 am, Pavarotti, Botticelli, Da Vinci, Florencia, Miquelangelo Buonarroti, pizzas, buongiorno Principessa!, Donatello, Verdi, La Fontana, Fellini, Mastroianni, AC Milan, Ferrari, Mussolini, Corriere della Sera, De Sica, Napoli, Celentano, La Dolce Vita, La Cicciolina, spaghetti, Jestofunk, Ragazziano… ¡aver a quioras ti paras condinado!

Chertamente Chenchachionale

Colour

Mama Blues

Mamma mia!

La ninfa (Electrelane)

03 - The Valleys by El Marqués de la Narvarte

Después de un cuadro agudo de salmonelosis a los 22 años, y una que otra crisis estomacal menor, mi colon estuvo tranquilo por mucho tiempo. Su saludable estabilidad sólo era interrumpida por algunas esporádicas flatulencias. Sin embargo, las mismas fueron domesticadas a tal grado que hasta las personas más cercanas a mí desconocían esos silenciosos pecados. Llegué incluso a calcular distancias, tiempos y trayectorias de tal forma que gases e individuos nunca ocuparan el mismo espacio.

Lamentablemente lo que en mi interior se formaba no podía tener soluciones tan heterodoxas, debía someterme a tratamientos médicos, suprimir el cigarrillo, el café, el refresco, los alimentos grasosos, ¡el alcohol!… ¡Qué va! Divina juventud, que todo lo puedes, apóyame en este trance y libremos tan impúdica enfermedad.

Lo único que de saludable conservaba mi aparato digestivo era, paradójicamente, la puntualidad de los detritos: matutinos siempre y como propulsados por el cigarrillo de antes de la ducha. La vida se me facilitaba grandemente de esta manera. Sin el miedo de defecar en algún sitio horrible, sucio, sin papel, sin ello, pues, el día despuntaba como imaginamos que las almas comienzan sus días, agasajados por ángeles y serafines, justo en el paraíso. Pero… llegó ella.

04 - Birds by El Marqués de la Narvarte

Éramos un par de cobardes los que le apodamos la Ninfa, y creo que no hay mejor referencia de su belleza angélica, rasgos finos, ojos aceitunados, y la gracia de sus rizos castaños que eclipsan cualquier imagen sacra. La constante exposición a su presencia y la continua lasitud de mi compañero provocaron en mí la decisión de aproximarme a ella y preguntar su nombre.

El plan estaba conformado y lo repasé frente a mi sorprendido comparsa, a quien estas peripecias le parecen tan ajenas como imposibles: “Tons, llego y le digo ¿Tú estudias letras, no?”... Lo que seguía era tan natural, tan obvio que no merece ser referido en esta verídica crónica. Había aprendido sus horarios y sus rutas y por ahí andaba merodeando para propiciar un encuentro “fortuito”. Durante aquellos días de tanto plan y tanto nervio, el cigarrillo pre-higiénico dejó de funcionar.

Gone Under Sea by El Marqués de la Narvarte

Un buen día el “ocasional” cruce se estaba preparando. Aquella silueta era la de ella y su caminar me era inconfundible. “Ahora regresa” pensé al ver que se dirigía a la tienda. Pero no hube terminado este feliz proyecto mental cuando fui atacado por un dolor agudo. Ahora era tiempo, no de esperarla sino de correr al servicio más cercano y, en palabras de Cervantes: “hacer lo que otro no pudiera hacer por mí”. En bonito Sancho estaba convertido, urgido de una necesaria motivado por el temor a las aventuras caballerescas. Era un infiel al mundo de las doncellas y los alcázares, sólo merecía el limbo de la ignominia por mi carácter débil.

Días después, el encuentro se dio, la cosa no fue tan complicada y pronto la naturalidad se apoderó de mí como si dentro hubiera estado siempre. Su nombre y su cuenta de correo electrónico estaban en mi poder, así como la seguridad de que a la mañana siguiente todo sería como antes.

¡Oh, Sombra! by El Marqués de la Narvarte

Lo arriesgado tiene como principal ventaja que, en caso de tener un resultado negativo, puede calificarse como una estupidez predestinada al fracaso en vez de considerarse como un rotundo fiasco de la voluntad.

Así estaba escrito. La respuesta estaba justo en la bandeja de entrada con el amistoso y lacónico título de: “Hola”. El número telefónico aparecía además de algún agradecimiento por “los conceptos” que de ella expresaba y la promesa de sentarnos a tomar un café para platicar. ¡Dios, qué bien das a conocer tu existencia! ¡Destino, cómo proteges a los bienaventurados héroes! La cita quedó conformada y problema gástrico desminuido en extremo.

Aquel día clareó y la aurora se hacía acompañar de sus íntimas amigas: la esperanza, la juventud y la lozanía. Al salir de casa, convertido en una felicidad con piernas, miré desdeñoso la creación por considerar mil veces más hermosa a mi Ninfa que esperaría en el sito acordado. Pero, ¿qué sucedía, oh, malhadadas adversidades? El orden matutino no había cambiado y apenas tomé cuenta de ello; el retortijón reculaba haciendo necesarísimo volver a casa y retrasar el camino por unos minutos.

Me mesé los chinos, resignado, pero sonreí como ante el llamado de un viejo amigo.

Enter Laughing by El Marqués de la Narvarte

El anterior texto fue musicalizado por las Electrelane con rolas de su disco The Power Out

Por la senda del bien

Warning!: Next post may be disturbing for some people, recommended discretion.

Al “Panther”, excamarada, nombrado un par de ocasiones por estos espacios, a quien entre sus locas aficiones le daba por la cantada con mariachi en fiestas familiares, alquilarse para matar puercos, destazarlos y convertirlos en carnitas, moronga y chicharrón, el mismo con el que iba a comprar discos en Hip 70, e ibamos a conciertos de rock, sí, a ese bato le heredé gran parte de mi acervo vinílico, a la vez que decidí matrimoniarme; pensé (torpe y tristemente) en aquel entonces, que mis días pacharrockeros estaban contados, pobre iluso.

Dentro del material donado, se fueron joyitas bluseras de algunos de los grandes masters del género y la armónica: “Sonny Boy” Williamson, “Little Walter” Jacobs, Junior Wells, Big Walter Horton, y otros de la talla. Además de “repapalotearle” a la creme, la mostaza, the grass, el café, el Panther le metía también a los sonidos bluseros, los cuales intentaba proyectar instrumento en mano (y trompa), cuando por las tardes le caíamos al cantón del “Balacho”, su primo, a la hora de los ensayos con su incipiente banda rockera, resultado: un frustrado aprendíz de batería y un modesto ejecutante de armónica con tintes mariacheros.

“Cae más pronto un hablador…”, al poco tiempo volví por la senda del bien, por la senda del R&R, del Blues. Pasados unos añejos y una vez conocidos los sonidos de aquellas glorias, estaba yo dispuesto a escuchar cosas nuevas, conocer otros bluseros. Dentro de esos “descubrimientos”, me encontré con tres tristes tipos tersos que trigaban trigo en… ya, ya, párale, ok, ok, decía, tres tipos blancos adictos al blues, la armónica, rockabilly, al boogie woogie.

"People playing blues in their own way, their own version", pregona un apasionado del instrumento en cuestión, Charlie Musselwhite, oriundo de Chicago, viejo lobo de mar en estos menesteres; llegó a mí por medio de un cassette pirata adquirido en remesa en el tianguis sabatino de Las Torres y La Viga.

Desde finales de los sesenta, Charlie, ya le daba al bisne de esta manera:

River hip Mama

If I should have bad luck

Another one. Leyenda viva del blues californiano, contemporáneo de Musselwhite. Solo en sus inicios, luego con su esposa y banda, The Mighty Flyers, Rod Piazza apareció en posterior paquete casetero, convirtiéndose también (para mí) en grata sorpresa.

Sírvase la nutrida concurrencia disfrutar un parcito de rolas de este maese.

Sinister Woman

Honey Bee Buzz

The last one. Aunque le dio por meterse tarde a los estudios de grabación, el franchute JJ (Jean Jacques) Milteau, otro grande de la armónica, cuenta igualmente con una buena trayectoria en el medio, a finales de los setenta y con más de una peseta de años a cuestas, decide por fin entrarle de lleno al asunto, empezando a recorrer toute la France al lado de Aznavour, Montand y otros paisanos suyos, para luego emprender camino blusero en solitario, además de darle por escribir textos con métodos para armónica.

Una probadita de su propio champurrado

Boogie mix

Before you accuse me

De vuelta a la realidad. Contábame en cierta ocasión el Panther, que emprendió un viaje a una isla encantadora a presenciar un encuentro de reggae, momento que aprovechó para darle duro y macizo a tremendo “material” que se produce por aquellos lares: ¡oh s!í, touch n’ roll a diez caídas sin límite de tiempo. A propósito de los fríos infernales, no sé bien si por tanto “quemarle las patas al chamuco”, si por los imecas, o por el efecto Pokemón, el caso es que al Pantera le dio recientemente por ser “hermano”, pachecón, pero ya es “hermano religioso”, y para completarle, navegar también en las inmensidades de los ritmos caribeños, ¡se siente Rastaman!

Una vez abandonados los afanes mariacheros, el blues y la armónica (¡cómo!), perdidos mis viniles, catafixiado el filetero y el cazo por sagradas escrituras y boinas multicolores, pero sin renunciar del todo a los placeres panterianos, la verdad es que no me sorprendería mucho saber después, que al Panther le da por orar chiiiidamente al son de “¡u-yo-yo-yo!, ¡u-yo-yo-yo!”, tsss tsss.

Nota de rigor: Los personajes de este post son el resultado de un mal viaje del PachaRocker (DR), sus alucinaciones se deben -en buena medida- a que el producto contenía más varas y cocos que materia prima.

Nota alterna: ¡Por la despenalización de la Negra Modelo!, ¡Patria libre y bicentenaria!

Nota pacheca: Este post no promueve la pachequez, recuerde: “todo con etsss… eeeso, naada, naaada, naaada…”.

Tres tristes tipos en un mp3. Bájenlo aquí

Por ser italiano nació cantando...

Antes de siquiera pensar en formar mi propia discoteca, fungí varios años como ayudante en la formación de la discoteca de mi padre, don Richard Malone II. En nuestras expediciones a diversos tianguis de la ciudad, nos concentrábamos en la búsqueda de discos de música francesa, italiana y brasileña.

Incluso llegué al extremo de aprender algo de italiano, para mejor afrontar la empresa pendiente.

(Sí, era un adolescente muy intenso; me pregunto por qué no tenía muchos amigos.)

Ya he expuesto aquí hallazgos interesantes de tierras francesas y en esta ocasión quiero someter a su apreciable consideración otra parcela de música europea.

Adriano Celentano es uno de los grandes cantautores italianos del siglo XX (y todavía da lata en el XXI, con ondas ambientales medio apocalípticas), considerado por algunos como uno de los creadores del rock italiano. Célebre por canciones como “Il ragazzo della Via Gluck” o “Mondo in mi 7a”, tiene una fan de la línea dura en mi hermana, Lady Angie Malone. Por lo que a mí respecta, prefiero “Il tangaccio” o “Il mio amico James Bond”.

Adriano Celentano - Il Tangaccio by bullyboy85

Adriano Celentano - Il mio amico James Bond by bullyboy85

Edoardo Vianello quizá pase a la historia por la choteadísima “Guarda come dondolo”, tema principal de Il sorpasso (1962, dir. Dino Rissi); sin embargo, tiene otras canciones curiosas, como “Patatina” (interpretada en español por una de las máximas glorias nacionales: Chabelo) y “Tolon! Tolon!”:

Edoardo Vianello - patatina by bullyboy85

Edoardo Vianello - Tolon! Tolon! by bullyboy85

De Mina, la indiscutible dama de la canción italiana (aunque ella es ciudadana suiza), escuchemos la contagiosa “Prendi una matita”, seguida de “Folle banderuola”:

Mina - prendi una matita by bullyboy85

Mina - folle banderuola by bullyboy85

Si bien su disco 15 Grandi Succesi —el cual reune sus éxitos tempranos— es uno de mis favoritos, otras producciones de ella han recibido escasa atención de mi parte; la única excepción es “Parole, parole”, quizá su mayor éxito (en su interpretación con Lupo, pero que aquí les presento junto con el ya citado Adriano Celentano):

Según la contraportada del disco de The Modern Five, se trata de un “conjunto italiano que desde su iniciación [sic] ha recorrido el mundo llevando su contagiosa alegría y versatilidad. THE MODERN FIVE se ha presentado en los más famosos lugares del espectáculo mundial, como: El palladium de Londres [...], en Ed Sullivan Show de Estados Unidos, dos presentaciones en el famoso programa de Costa a Costa”. A pesar de tan notables logros, Los Modernos Cinco terminaron cantando en “El León Rojo” de Insurgentes, “un lugar diferente y exclusivo en la vida nocturna de México”. Oigamos a Maica, Adriana, Roberto, Adriano y Gianni interpretando la desmadrosa “Vengo anch’io” (cuya letra —en parte— es de Dario Fo):

The Modern Five - vengo anchio by bullyboy85

Si potrebbe andare tutti quanti allo zoo comunale. / Vengo anch'io. No, tu no. / Per vedere come stanno le bestie feroci / e gridare “aiuto, aiuto è scappato il leone”, / e vedere di nascosto l'effetto che fa.

Vengo anch'io. No, tu no. / Vengo anch'io. No, tu no. / Vengo anch'io. No, tu no. / Ma perché? Perché no!

Si potrebbe andare tutti quanti ora che è primavera. / Vengo anch'io. No, tu no. / Con la bella sottobraccio a parlare d'amore / e scoprire che va sempre a finire che piove / e vedere di nascosto l'effetto che fa.

Vengo anch'io. No, tu no. / Vengo anch'io. No, tu no. / Vengo anch'io. No, tu no. / Ma perché? Perché no!

Si potrebbe poi sperare tutti in un mondo migliore. / Vengo anch'io. No, tu no. / Dove ognuno, sì, e' già pronto a tagliarti una mano / un bel mondo sol con l'odio ma senza l'amore / e vedere di nascosto l'effetto che fa.

Vengo anch'io. No, tu no. / Vengo anch'io. No, tu no. / Vengo anch'io. No, tu no. / Ma perché? Perché no!

Si potrebbe andare tutti quanti al tuo funerale. / Vengo anch'io. No, tu no. / Per vedere se la gente poi piange davvero / e capire che per tutti è una cosa normale / e vedere di nascosto l'effetto che fa.

Vengo anch'io. No, tu no. / Vengo anch'io. No, tu no. / Vengo anch'io. No, tu no. / Ma perché? Perché no!

Ja ja ja, ¿acaso no es una canción graciosísima? Ahhhhhhh...*

Cuenta el Marqués que tuvo la oportunidad de conocer y tratar a Roberto Rodolfi gracias a un su amigo (el Gino), y dice que era un tipazo, un “chingón”; no tengo razón alguna para dudarlo. Por mi parte, recuerdo que hace unos años Adriano (¿o era Gianni?) participaba en un programa de radio en el cual ponían música italiana. Es de suponer que la época de El León Rojo llegó a su fin y que decidieron quedarse en México: ¿quién podría culparlos? Con The Modern Five, escuchen “La bambola”:

The modern five - la bambola by bullyboy85

Otro italiano que terminó su carrera en un tenebroso centro de espectáculos mejicano fue Gianni Ales; mi padre tiene el discutible honor de poseer lo que supongo es su discografía casi completa, la cual incluye interpretaciones en italiano (desde luego), en francés, en español y en inglés. De tan versátil intérprete escuchemos “Non andare scalza” y “Los pepinillos” (que está cantada en francés, lo sé. Caray, qué puntillosos...).

Gianni Ales - non andare scalza by bullyboy85

Gianni Ales - los pepinillos by bullyboy85

Dice la contraportada de Gianni Ales en México, “Gianni Ales: hombre y artista, de rostro firme y pelo entrecano, enmarca sus canciones que interpreta con su voz y sus ojos tristes. Por ser italiano nació cantando y los años duros de Europa le dieron ese sentimiento, esa forma de soñar en sus canciones, que hace suspirar y que llega a lo más profundo.”

Quiero terminar esta primera entrega de música italiana (sí, amenazo con una segunda parte) con una simpática rareza: Louis Armstrong cantando en italiano (¡!) en el festival de San Remo de 1968.

Louis Armstrong - mi va di cantare by bullyboy85

Eventualmente comencé a formar mi propia discoteca, pero más enfocada en el jazz, el easy-listening y rarezas en general, por lo que cuando me topaba con alguna reliquia italiana, la adquiría para acrecentar la colección de mi padre o la de mi hermana.

Mis conocimientos de italiano, que de por sí nunca fueron demasiado amplios, los he ido olvidando.

Así acaban las humanas glorias.

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* Traducción en el primer comentario.